La niña y el Sol...

Le sale la infancia

por las manos,

por las muñecas,

por la flexura de los codos.

Mirada encerrada en el cuerpo

ceguera emplumada

de pájaro delgado,

como viento que acaba.

Es poeta,

y finge ojos por centenas,

peces impecablemente húmedos

que le ensayan los sueños.

Eternidad es agua.

Papel que nunca le dieron.